那张薄薄的鉴定报告，此刻在手中重若千钧。我看着窗外的苏州老城，细雨正斜斜地打在青瓦白墙上——就像七年前，女儿在这个梅雨季降生时一样。所不同的是，那时心中满是初为人父的喜悦，而今，猜疑的藤蔓已悄悄爬满心房。
 

　　
 

　　一切始于亲友那句无心的“孩子不像你”。起初我一笑置之，但这样的话听多了，再看女儿那双与我截然不同的眼睛，疑虑便如春雨后的青苔，在心底悄然滋生。我开始在深夜端详她的睡颜，试图从我与她之间找出更多相似的证据，却总是徒劳。妻子察觉了我的异样，我们之间，第一次有了无法言说的隔阂。

　　

　　那段时间，家成了最熟悉又最陌生的地方。饭桌上的笑声少了，我常常心不在焉；夜里，背对而眠成了常态。我知道妻子在黑暗中无声流泪，却连转身拥抱的勇气都没有——万一，她真的背叛了我呢？猜疑如苏州园林里的假山，看似玲珑，却将最亲近的人隔绝在视野之外。

　　

　　走进鉴定中心那天，苏州正下着绵绵细雨。抽血时，女儿仰起小脸问我：“爸爸，我们为什么要来这里？”我竟无言以对。那一刻，我突然意识到：即便没有血缘，这七年里，是谁在深夜为她盖被，是谁教她蹒跚学步，是谁因为她一声“爸爸”而欣喜若狂？是我。这些日夜累积的点滴，难道抵不过一纸冰冷的科学证明？
 

　　
 

　　等待结果的日子里，我带着女儿去了拙政园。她欢快地在曲桥上来回奔跑，银铃般的笑声在亭台楼阁间回荡。望着她纯净的笑容，我忽然明白了：爱，从来就不应该建立在“必须如何”的条件之上。园林的围墙可以圈住一方天地，但家的围墙，不该由猜疑筑成。

　　

　　报告出来的那一刻，我反而平静了。结果如何已经不再重要——重要的是，我差点因为无端的猜忌，亲手摧毁这个给了我七年温暖的家。我当着妻子的面撕碎了未拆的报告：“无论结果怎样，你永远是我的女儿，我们永远是一家人。”妻子泪如雨下，那泪水冲垮了我们之间所有的心墙。

　　

　　如今，女儿已经会背诵《枫桥夜泊》了。每当她用软糯的苏州官话念出“月落乌啼霜满天”，我都感谢那个最终没有让猜疑得逞的自己。家，从来不是由血脉定义的契约，而是由无数个相守的日夜、共同经历的悲欢编织而成的纽带。

　　

　　苏州的雨还在下，洗净了石板路，也洗净了我们心中的尘埃。原来，拆掉猜疑的高墙不需要惊天动地的壮举，只需要在怀疑滋生的那一刻，选择相信；在想要逃离的瞬间，选择拥抱。家的真谛，从来都在这里——不在血缘的鉴定书里，而在我们彼此选择继续相爱的每一个日子里。